Muñecas de trapo con cara de porcelana,
encerradas en vitrinas acristaladas,
recuerdan tiempos del Romanticismo
con los que me topé este día de otoño nuevo.
A nuestra mirada le parece grotesco lo expuesto
porque no le sirve ya el trasnochado invento.
Conocido el fulgor de la play
esas caritas redondeadas, uniformes, desfasadas,
con esos ojitos movibles, de contrapeso,
dan casi grima y espanto.
Imagino a esos niños encorsetados
y no sé cómo pudieron con tanto.
La época les engulló y sucumbieron a su encanto
como ahora a nosotros la nuestra,
empecinada en hacernos sentir
la virtualidad de la Crisis siniestra.
Si entonces a frágiles mentes les llevó al suicidio
entiendo que hoy
sin trabajo, sin casa, sin apenas subsidio,
nuevos románticos vean en el porvenir
la consagración de algún magnicidio.
Verdaderamente vivo en tiempos sombríos...
diría de nuevo Bertolt Brecht
Si acertara a pasar por aquí
en los cortos días de este Otoño quizás perdido,
recitaría de nuevo poemas
en torno al más y mejor sueño sentido.
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